Finitude

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En ces vaines tentatives pour être

Que faisons nous sinon lutter?

Le temps dure et du sens de cette lutte

Nous ne finissons plus que douter.

La question s’inscrit dans les signes

Et de partout hurle à l’environ.

« Vaut-il vraiment de se battre

Quand le néant nous ouvre son giron? »

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Que sommes nous là en fin de compte,

Pour nous quel fut  ce haut dessein?

Cette terre promise de nos enfances,

Ce grand plus tard, ce voeux lointain,

Si ce n’est chaînes lourdes d’un temps

Qui roule et prend joie à nous narguer

Et d’une aiguille lente nous taraude

A poursuivre celle qu’il fait trotter …

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Et bas les masques, les apparences,

Les menteries et les rêves frelatés

Ces illusions mensongères

Glanées en des bouquets tissés de légèreté

Ils ne cachaient que l’âpreté sournoise

D’une finitude longtemps cachée :

« Faut-il je ne le sais se résoudre hélas

A ne faire que passer sans rien laisser? »

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Tous ces regrets.  Tous ces deuils.

Tous ces rêves empaillés, ces songes…

Tous ces devenirs dont sont tissés déjà

Les jours à venir et ainsi nous rongent.

De ne plus pouvoir, de ne plus pourvoir,

De ne savoir faire retentir les frêles désirs

D’un autre temps où encore, s’il vous souvient

Tout promettait un goût de bonheurs à venir.

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MandraGaur’En Individu’Elle

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(Poétique)

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